20岁的身体里住着沧桑的灵魂,这种人还是不多的。

最近听了一个年轻人的故事. 我发现我找到了一个年轻的老人, 而且我理解,为什么他的灵魂比生命要老.

我并不同情他, 每一个人都有自己的命运. 生命里天生就缺少了什么东西是正常的. 有的人沉默不语，有的人喝酒了才倾诉,有的人则需要文字来表达.

也不知道是哪一年,我忽然明显的感觉到,青春一下子就离开了我，这个我感觉得到。嗖的一下，就像箭在弦上，不得不发.

那一年,总是想很多。总是希望离别。

以为下一站一定会找到我想要的东西。

晚上会爬起来写诗, 睁着血红的眼睛，我和夜色搏斗. 一无所有, 却以为自己有年轻的容颜，成熟的思想，无边的勇气。

记得我写了一首以后,再也没写过了:

那雪光或许再也不会丧失力度
墙头的枯草依然在浅吟低唱着
严寒，已具备了铁的姿态
那些年轻而坚忍的灵魂
于暗夜里无数次拾起同一件青衣
面对四壁发问
桌子可以吃吗
草席子可以吃吗

那么多夜
就这样流过去
历史是什么呢
它弄敏了我们的感觉
让我们能够更鲜明地体会痛苦
再用一培土将痛苦与爱情
永远地尘封起来
完满的概念才得以见缝插针
历史于是站在舞台中央
开始一轮新的皆大欢喜

那白日只不过虚晃一枪
灯影就脆弱地倒向历史
永不出卖灵魂的夜晚
拿起一把概念虚弱地撒
撒到阴影密集之处
撒到那完满的背后
看来就象似笑似哭的灵魂
所有温暖或残酷的夜晚
是否站得齐历史的肩膀

用那清冷光线
制造一碗温柔的酒水
献给享受苦难的灵魂
拿一根银针
细细缝补那些痛苦
待它终于成为一件完整的青衣
你看
连月色都不念旧恶地现身
好象夜晚它要开花了似的

这样的夜晚
它应该站在哪一段历史里

从此我也不再写诗了. 甚至也从来都不谈起. 但我知道. 这不是一个笑话. 有的人羞于谈起写诗, 是因为他们觉得这已经是个笑话.

我只是觉得,我写的不够好.  我开始想做广告. 后来我发现这很没谱. 因为创意是没有一个标准去打分的. 创意到底好还是不好. 谁他妈的说了算呢?

我太倾向于找标准答案了. 活着嘛 . 得知道答案. 再后来, 过了好些年, 一下又突然的明白了. 不管是啥 其实都没答案.

人生留有的遗憾就让我们一起来承担好了，谁也找不到正确答案才是最理想的人生，我想.

即使人生就是一副小烂牌,

我也要把这把小烂牌打得出神入化

最后来个总结性回忆:

满目烟波不见桥
我琢磨了一会
夜就这样被吐出来
华丽的生活景象再次上演
我回忆了一把青春
再潇洒地离开这是我一贯作风
任何事物都不欺骗我
是我认真地相信它
一切尽在我的掌握
你信吗

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